Falo da Igreja

E se deu o que lhes será narrado.
Estava lá. A imagem. Na porta da igreja. De formas não muito bem definidas, mas perfeitamente sugestiva.

O grupinho de curiosos e beatas parado em frente à porta se ocupava a relatar, ainda à distância, o ocorrido aos demais que ali passavam e se forçavam a obter a confirmação ocular do fato. O que fez se acrescentar ao grupo primário o subgrupo dos céticos. E o bêbado! Nas cidades pequenas, em tudo quanto é confusão, há um coadjuvante bêbado metido. Ele e seu infindável repertório de impropérios.

Enfim: sucedeu-se que haviam desenhado um pinto na porta da igreja. Sim! Um pau. Sem eufemismos.
Jazia lá, oblonga e ereta, a fálica obra de arte rascunhada na porta da casa do Senhor. Que, a esta altura, tornara-se, quase que literalmente, a tão mencionada “casa do caralho”.

Até foto tiraram da polêmica obra “sacro-erótica” saída sabe-se lá da cabeça de quem.

_Heresia!

_Isso é coisa do filho da dona Das Graças! Aquele menino é a pessoa em forma de capeta.

Indignação e suposições não faltavam. Tempo é que praticamente não restava mais. A domingueira missa matutina estava pra começar.

Com escova e sabão rapidamente removeram o... a coisa, que constatou-se, fora feita com carvão.

E como se os tumultos até aquele momento não fossem suficientes, inconvenientemente relataram o caso ao padre bem no meio da missa. Demonstrou algum constrangimento, mas não rendeu assunto. Certamente a fim de abrandar o pouco que sobrava da caótica manhã.

Deu-se prosseguimento.

Após rezas e cantos, ajoelhem-se e todos de pé, o padre, metodicamente comungava seus fiéis. E colocava em suas bocas, uma a uma, hóstias marcadas com sua digital preta.